Ночной разговор

Дождь барабанит
в окно пульсу в такт.
Я выхожу подышать
на Москву, прогуляться,
и на Арбате среди
фонарей затеряться.
Там, под дождём, будут
петь про заброшенный тракт.

Ночь закружила тебя
на дощатых краях.
Я на ночной разговор
подошёл, поклонился.
В вальсе с тобой на
панелях пустых закрутился,
как мотылёк под фонарём,
в четырёх плоскостях…

«Руку сударыня дай,
и мы рядом пойдём
мимо витрин
засыпающих, так непривычно!»
«Ты как считаешь,
а будет ли это прилично?»
«Я так считаю,
что плохо и серо живём!»

Вот уже шарит в углах
и по стенам рассвет.
А одиночество сохнет,
как влага из крана…
«То хорошо, что ты
просто ночная путана!
И хорошо, что я
вечный скиталец – поэт!»

Но на висках уже
снег – серебрится полуда.
Сед, словно лунь, но
в глазах тот же грех и пальба!
«Если ты вечный
скиталец, поэт и приблуда,
то знаешь точно
почём наша жизнь и судьба!»

«Да, знаю точно!..»
С улыбкой молчу. Что за вздор?
Молодость хочет в
надежде крутиться, вращаться!
Но в мире огромном
должны неизбежно кончаться
блажь и любовь, наша
боль и ночной разговор!..»

26 мая