Летний дождь                                    

Летний дождь,
Москва в сырой полуде.
Летний дождь –
гримаса, твой каприз.
Летний дождь
размочит наши будни,
в небесных водах мир,
и весь ландшафт раскис.

Я выхожу под дождь
по лужам прогуляться,
как пароход,
по водам плыть и плыть.
Сегодня мне б успеть,
тобой налюбоваться,
а завтра может –
быть, или не быть…

Летний дождь
заладил спозаранку.
Летний дождь –
пора метаморфоз.
Летний дождь,
как старая шарманка,
надолго зарядил
то ль в шутку, то ль всерьёз!

У нас тепло, хмельно,
и танго вечерами,
седой тапёр,
и девочка Рашель.
Я для тебя спою,
ползала между нами,
твою любимую –
битловское «Michelle»…

В летний дождь
звенит моя гитара.
В летний дождь
не хрипнет микрофон.
В летний дождь –
на зависть наша пара.
И этот дождь шальной,
да танго – словно сон!

В твоих очах
полнеба, ночка синя.
А я у рампы,
лабух – арлекин!
Пошли домой ко мне!..
И эта ностальгия
бежит по гриму
суриком дождин.

Ты сидишь за столиком
у окна, тихо так, как мышка.
А дождь идёт, идёт –
московский, затяжной.
Всё смешалось в этом
дожде – мои стихи, мои песни
о городах и людях,
о скитаниях вечных и тебе,
о любви моей –
почти болезни хронической!..
Ты слушаешь исповедь
московского лабуха – шансонье,
и не уходишь…

31 декабря

Ах, Россия моя!

Ах, Россия моя!
Кто бы ведал, кто знал,
что танцуем мы вальс,
и что бал – карнавал
на кронштадтских
панелях последний у нас.
То ли Бог, то ли чёрт
всех разделит сейчас!..

Ах, Россия моя!
Православный народ!
Рождество, этот бал
и семнадцатый год
в этом вальсе
свихнулся, с рассудка уплыл.
Боже мой, я там тоже
кружился и был!

Ах, Россия моя!
Господа! Русский флот!
Брат на брата
с клинком после бала идёт.
Мадемуазель
в бальном платье, так любит себя,
капитан – лейтенант
приглашает тебя!

Ах, Россия моя,
как тебе сотни лет,
так и мне уж за сто!
Затонул мой корвет!
Борт снарядом пробит,
я заколот в бою.
Как и ты, сотни лет,
помню гибель свою…

Ах, Россия моя!
Как прикажешь понять?
То ли мачеха ты,
то ли тёща, то ль мать?
Та сударыня нежная,
ровно дыша,
с комиссариками
комиссарить ушла!..

Ах, Россия моя!
Мир абсурда и свар!
Вспомни только Одессу,
Приморский бульвар.
Я тогда вновь воскрес,
или заново жил.
Батальон наш
сударыню ту хоронил.

Ах, Россия моя!
Что я видел, что знал?
По пространствам
твоим уж скитаться устал.
И мерещится мне
мой забытый кураж –
морским волком
под пули иду в абордаж!

Ах, Россия моя!
Этот вальс, этот бал
ты швырнула под ноги,
чтоб каждый топтал!
Чтобы каждый узнал
цену дружбы, любви,
и предательство, чтоб
замешал на крови!

Ах, Россия моя!
То ли ветер, то ль бриз,
то ли этой сударыни
вечный каприз,
я несу в своём сердце,
и сил нет понять!
Был расстрелян
в ГУЛАГе, но вот уж опять:

Ах, Россия моя!
В этом вальсе плывём.
Бог нас любит,
поэтому лихо живём!
Клевету и расстрел,
нищенство пережить
нам придётся,
и снова России служить…

19 ноября

Снежная песня

Снег, снег… Снег идёт,
крыши укрывает.
Снег идёт, собака лает,
вьюжится, метёт.
В белых стаях мир плывёт.
Снег идёт и тает,
ни на миг не затихает.
Тише!.. Снег идёт!..

По дощатой половице
тень шмыгнёт и растворится.
Нам же кажется и мнится,
что повсюду лунный свет.
На стене луна в картине,
кот пригрелся на камине.
Снег и дом, как на витрине.
Вот уж близится рассвет.

Снег, снег… Снег идёт,
так ненастно, так прекрасно!
Снег идёт, и не напрасно
мы всё знаем наперёд,
что надежда окрыляет,
что любовь всё исцеляет.
Ложь вождей границ не знает!
Тише люди!.. Снег идёт!..

На осинах, на рябинах,
на гардинах и в корзинах,
в прошлогодних паутинах –
всюду снега закрома!..
Что нам делать в снежной сини?
В бездорожье – снег, да иней!
Так у нас всегда в России –
либо ночь, либо зима!..

Снег, снег… Снегопад…
Дворник шаркает, не рад!..
Снег идёт, и мы, конечно,
все измаемся сердечно.
То ли в шутку, то ль всерьёз
снег идёт, и вот курьёз –
нам в уют бы, в неглиже,
и забыться в кураже!..

Снеги в доме, на фронтоне,
на балконе, на картоне,
на гармони, во флаконе –
всюду снег! Не раскопать!..
В этом снеге бело-сиром
нам собраться бы всем миром.
И за чаркой водки локти
от стола не отрывать!..

10 ноября

● ● ●

Напомнишь ретро. Словно сон –
стол старый, стулья, шкаф.
На танцплощадке саксофон.
Великая Пиаф…

Твои счастливые шаги,
и вновь аккордеон.
Скатёрка, чайные круги,
цветной индийский слон.

Твой танец… Бледность на щеке.
Так сто и двести лет,
в твоём зажатом кулаке
мой маленький секрет.

Что я, как зайчик на стене,
не вышел, не дорос!
Хочу задохнуться в копне
твоих жёстких волос.

Твоих очей шальная даль
и манит, и зовёт.
Нам прошлое едва ли жаль,
всё знаем наперёд!

Напомнишь ретро. Словно сон –
прижмусь к тебе, влюблюсь!
С тобой, под этот саксофон,
как в детство провалюсь!..

3 марта